Catedral de São José

Como de costume, me levanto cedo todas as manhãs para cumprir com minhas obrigações diárias. Me levanto, me banho, visto-me, e me ajoelho diante da imagem do pai para fazer minhas orações, pedir que meu dia seja abençoado e mantenham todos a salvo do mal, então é hora de meus afazeres. Não pensem que passo o dia apenas rezando e vagando pelos corredores da Catedral, prefiro me ocupar com outras atividades, uma delas é tomar conta do jardim e da pequena plantação de verduras e condimentos que eu mesmo plantei no espaço que fica nos fundos da catedral. Não, não é um cemitério, o cemitério fica mais pro outro lado.

As flores são usadas para a decoração do altar e as verduras e legumes que mesmo não sendo abundante, são muitas vezes usadas para a preparação de alimentos a serem servidos para os moradores de abrigos, aos mais necessitados, assim como aqueles que quiserem comparecer em nossos corriqueiros eventos oferecidos pela catedral e os fiéis.

Desde que fui transferido do Monastério para a Catedral, sempre mantive o pensamento em como fazer com que a comunidade se envolvesse ainda mais com a igreja onde ambos fôssemos beneficiados. Não, não sou caridoso somente para ganhar fiéis, sou caridoso de alma, coração e....bom, sou caridoso, está em meu sangue. Na verdade foi toda essa dedicação, caridade, sensibilidade, amor e outras coisas mais que me levaram a ser padre. Com alguns pequenos detalhes nas entrelinhas, mas são apenas detalhes por agora, os curiosos que aguardem e eu contarei mais sobre esse episódio de minha vida. De como me tornei padre é claro, não há mais nenhum outro episódio da minha que me deixe tão feliz em dividir com as pessoas....não espere...Huuuummm (faz cara de maroto por uns cinco segundos). Nãaaao, não tem mais nada.

Mas como eu ia dizendo, faço minhas rondas pela catedral. Visito o jardim, rego as plantas, troco algumas palavras com os capelões que ajudam na Catedral, não que eles falem muito, e finalmente me dirijo até a sacristia para assegurar que os paramentos e alfaias litúrgicas estão em seus devidos lugar, não que eu precise fazer isso pois temos um sacristão encarregado de tal tarefa, faz é força do hábito, acredito que ele não goste muito das minhas visitas a sacristia, ele me olha meio estranho. Pois é, nem todos dentro de uma igreja são o que parecem ser para aqueles que estão do lado de fora.

Ao sair da sacristia, me dei conta de que tinhamos um visitante, pra ser mais exato, uma visitante. Me apressei em me aproximar dela. - Olá, posso ajuda-la em alguma coisa. Ao olhar para ela, percebi que ela parecia aflita, um pouco tremula. - Diga, o que aconteceu, você me parece um pouco aflita. Estendi os braços e mãos apontando para os bancos para que ela se sentasse, então esperei que ela dissesse algo.

Sentiu sua mão tremer dentro dos bolsos do casaco, mas não achava que o padre tivesse percebido. Ele parecia muito ocupado em piscar confusamente pra ela e tentar entender o que estava acontecendo ali. Bom, tinha que admitir que ela também adoraria saber o que estava acontecendo. Mas isso não a impediu de sentir um desprezo tremendo por aquele ser humano fedorento parado na sua frente. Ele parecia fraco e sem pulso firme. O que só podia ser uma coisa boa. Ou não.

Afinal, entrara naquela igreja para buscar ajuda, e não para se perder mais. Sentiu um puxão nos joelhos. Seria seu corpo avisando que deveria ir em frente? Bem sabia que o cérebro não era um órgão confiável... Afinal, porque sofrer tanto? Ninguém nem sequer desconfiara da primeira vez... Mas ele era um padre! Mais um puxão nos joelhos. Seu estômago vibrava. O que fazer? O que fazer?

Ignorar o cérebro. Ignorar a moral.

Segurou com firmeza o cabo da pequena faca de tornear que carregava no bolso. Escorregou o polegar de leve pela ponta, descendo pela lâmina fina, e sentiu o molhado de uma gotinha de sangue a brotar na ponta do dedo. Estava afiadíssima. Letal. Era uma aficionada por facas, tinha que admitir; e não saía de casa sem pelo menos uma das pequenas enfiada no bolso. Usava mais parar cortar ervas ou frutas que encontrasse por acaso no caminho, mas suas utilidades, obviamente, não paravam por aí.

O padre a convidava para ir ao confessionário, mas isso não era bom. Não queria um pedaço de madeira entre eles. Não lhe serviria de nada. Além do mais, não se confessaria para um padre que não falasse uma língua decente. Inglês, infelizmente, era uma língua molenga e sem graça. Ele era um tolo... Problema de saúde! Logo ela, que sempre fora saudável como um touro! Ele não fazia ideia. Melhor pra ela. Seus joelhos tremiam. Precisava agir ali mesmo.


- Nein. Isso não vai servir de nada. – um sorriso sarcástico começou a se espalhar por seu rosto, involuntariamente, torcendo seus músculos da face e distorcendo sua expressão. Karlin não estava muito acostumada a sorrir. – Ihren Gott wird mir nie vergeben*.

Foi como se entrasse na água de uma vez. Seus ouvidos taparam. Seus olhos se abriram. Todos os tremores pararam. Quando agia de acordo com sua verdade, tudo mudava. O sorriso sarcástico se ampliou, transformando seu rosto numa máscara horrível de escárnio. Uma gota de suor escorreu de leve por seu pescoço, fazendo cócegas na pele fervente. Lambeu os dentes, prazerosamente, deliciada com a situação. Se sentia excitada. Prendeu a respiração.

E, num gesto rápido, sacou a faca e pulou em direção ao padre, segurando-a firme na mão, tendo o pescoço como objetivo.
 
 




 
*tradução: Seu Deus nunca vai me perdoar.

E lá eu continuei, em pé olhando para a moça feito uma estátua, não tão diferente dela, que parecia ter sido petrificada no meio da igreja, nem ia nem pra frente nem para trás, não dizia sequer uma palavra, apenas mantinha as mãos nos bolsos com um olhar fixo em algo e nada ao mesmo tempo. Não havia nada que eu pudesse fazer, bom na verdade até tinha, eu poderia pegá-la pelos cabelos e arrastá-la até o confessionário como uma mulher das cavernas, mas isso iria contra todas as minhas regras de boa conduta como padre. Eu deveria me punir por ter tantos pensamentos impuros em um dia só. 

Meus pés estavam começando a coçar devido a grande vontade de bater impacientemente no chão pela demora da mulher em se decidir ir para o confessionário ou não, não sabia ela que o tempo de um padre é precioso? Onde fica a consideração nesse momento. Talvez se eu soltasse uma bufada ela entenderia a minha impaciência, mas não, decidi me conter e esperar...e esperar um pouco mais.

Enquanto aguardava pela mulher, tive até tempo para um flashback sobre um estranho acontecido logo que cheguei em Vancouver e dei início as minhas atividades na Catedral. Uma jovem veio até mim para se confessar, disse ela que seria a primeira vez a se confessar, naquele momento eu me alegrei, que felicidade ter o prazer de ser eu quem iria ouvir sua primeira confissão, era uma benção tão grande. Mas pelo nosso pai que está no céu eu juro que quase tive um treco quando aquela louca começou a ter um chilique no meio da igreja e baixou a pomba gira na jovem que começou a se despir...Como assim, a casa de Deus não é lugar para tamanho desrespeito. Eu quase tive um ataque do coração, comecei a chamar por socorro, bombeiro, polícia, as forças armada e claro, um exorcista...mas ela acabou mesmo indo para uma instituição para pessoas com problemas mentais, pobrezinha, até hoje eu rezo por ela para que ela se cure daquele horrendo mal que se manifesta em seu corpo.

Mas olha que maravilha, ela finalmente cuspiu algumas palavras. Não exatamente o que eu estava esperando, pois ela praticamente se recusou em me acompanhar.

- Minha irm... Engasguei com as palavras ao perceber o sorriso sarcástico que brilhou no rosto da mulher. Sim, o medo cresceu em meu ser, senti como se tivesse me deitado numa banheira de água gelada e meu corpo todo estremeceu, meus olhos pareciam querer saltar para fora e mentalmente comecei a rezar. 

- Ir..irmã, a..a..acalme-se. Gaguejando consegui deixar com que algumas palavras saíssem de minha boca, mas na verdade aquelas palavras eram para mim mesmo. Em seguida ela disse algo em uma língua da qual eu não consegui distinguir devido ao meu nervosismo vendo a expressão da mulher se transformar em algo fora do comum e no momento seguinte senti como se minhas cordas vocais fossem se romper. Sim, eu gritei feito uma garotinha vendo aquela mulher se jogar para cima de mim com uma faca que eu nem mesmo sabia de onde tinha vindo, mas também não importava, eu estava mais preocupado com a direção que a faca estava indo...meu lindo pescocinho.

Fui impulsionado pelo reflexo á levar minhas mãos em direção aos pulsos da mulher, tentando manter aquela lâmina longe do meu gogó, que cena de filme de terror seria se ela me decapitasse ali, logo eu, um homem de Deus, um homem de fé. Devo confessar que me senti uma garotinha indefesa, afinal eu sou um padre, não um lutador e aquela mulher tinha uma força descomunal para uma mulher. Tudo bem que sou um homem malhado e atlético, mas ela havia me pego de surpresa. Eu gritava por socorro ainda tentando me livrar do ataque da mulher e por um momento senti algo quente escorrer em meu braço. Segurei seus pulsos fortemente e tentei empurrá-la para longe. Não queria machucá-la, longe de mim cometer um pecado tão grande como bater em uma mulher, se é que aquilo era uma mulher, só se fosse uma mulher da Escandinávia que tivesse sido criada por Vikings sua vida inteira e aprendido a matar dragão com os dentes. 

-Irmã...me escute...não...quero...não quero te machucar, deixe eu te ajudar. Pare...pare com..pare com isso...estamos...na..na casa de Deus. Dizia eu pausadamente "lutando" com a mulher, tentando convencê-la a parar.